Lecciones de tacón alto

Meu nome é Alex. Meu pai morreu quando eu tinha 18 anos. Um infarto fulminante, sem aviso. Do dia pra noite, a casa ficou em silêncio e a Valéria, minha madrasta, virou viúva aos 38. Ela sempre foi a mulher perfeita de revista: 94-65-93, alta, pernas intermináveis, cintura de pilão e um porte que fazia todo mundo virar a cabeça pra olhar. No banco onde é diretora de área, chamam ela de "a chefe intocável". Saía toda manhã com seus saltos de 10 ou 12 cm, saia lápis preta ou cinza que batia quatro dedos acima do joelho, blusa de seda justa e blazer ajustado. Impecável, sempre.

Os primeiros meses foram difíceis. Ela chorava no quarto dela, eu fingia que tava bem. A gente se evitava, mas ao mesmo tempo se precisava. Uma noite de tempestade, a luz caiu e a gente ficou no escuro na sala. Acabamos dividindo uma garrafa de uísque do meu pai. Conversamos sobre tudo e sobre nada. Num momento, ela apoiou a cabeça no meu ombro e falou baixinho: "Tenho medo de ficar sozinha pra sempre… e você também tá sozinho, né?". Não soube o que responder. Só abracei ela.

Naquela noite não rolou mais nada, mas alguma coisa mudou.

Semanas depois, começou a acontecer aos poucos. Ela entrava no meu quarto pra dar boa noite vestida com camisolas curtas de seda. Sentava na cama, cruzava as pernas e perguntava como eu tava me sentindo. Eu não conseguia parar de olhar pras coxas dela, pros peitos que marcavam por baixo do tecido fino. Uma noite, ela pegou minha mão e colocou no joelho dela. "Me toca… só se você quiser", falou. E eu quis. Pra caralho.

A primeira vez foi sem jeito, nervoso, rápido. Ela riu baixinho, me beijou na testa e sussurrou: "Calma, meu amor… eu vou te ensinar tudo que uma mulher precisa e tudo que um homem precisa saber dar".

Desde então, ela virou minha professora e eu, o aluno favorito dela.

Toda manhã, antes de ir pro banco, ela entra no meu quarto com o terno de executiva. Os saltos ecoam, o perfume caro toma conta do ar. Fecha a porta com chave e senta na beira da cama.
"Lição do dia", diz sempre com aquele sorriso profissional, mas carregado de desejo.
Tem dias que ela me acorda me chupando devagar, me ensinando como se faz um bom boquete com toda a calma do mundo. "Olha como eu respiro, como uso a língua, como controlo o ritmo… agora você faz igual em mim". E guia minha cabeça entre as pernas dela, ainda com a saia vestida e subida até a cintura, sem calcinha, só liga e meia.
Outros dias ela me monta vestida inteira, só abre a blusa e abaixa um pouco a saia. Me obriga a ficar parado enquanto ela se move em cima, apertando com aqueles músculos que treinou por anos. "Aprende a sentir, não só a foder", ela diz ofegante. "Uma mulher como eu decide quando e como".
Uma tarde ela chegou do banco estressada, com uma reunião que tinha dado errado. Entrou batendo portas, tirou o paletó com raiva e me encontrou na cozinha.
"Hoje não tem lição suave", disse. Me empurrou contra a mesa, baixou minha calça e se ajoelhou de salto e saia. Enfiou na garganta sem aviso, me olhando nos olhos enquanto fazia. Depois se levantou, apoiou na pia, levantou a saia e ordenou: "Agora você. Forte. Como se quisesse apagar todo o dia de merda que eu tive".
Peguei ela assim, de pé, contra a bancada. Ela gemia alto, se segurando na borda, os saltos cravados no chão, a saia amassada na cintura. Quando terminamos, os dois tremendo, ela me abraçou forte e sussurrou: "Valeu… precisava sentir que alguém me deseja de verdade".
Agora já faz quase um ano assim. Ela continua a executiva fria e perfeita no banco, mas quando cruza a porta de casa se transforma. Às vezes me espera no sofá com uma taça de vinho e as pernas abertas, só de salto. Às vezes me acorda às 5 da manhã porque "está com vontade antes da reunião do conselho". Às vezes a gente chora junto depois de transar, porque os dois sabem que começamos isso por solidão… mas agora não dá mais pra parar.
Ela diz que sou o melhor aluno que ela já teve.
Eu só sei que nunca vou querer outra professora.