Os Segredos de Teresa, minha Vovó | Cap. III

Terceira parte de Os Segredos de Teresa, minha Avó...


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>>>>>>><<<<<<<Quatro dias.

Quatro dias desde que abri aquela maldita porta sem saber o que ia encontrar.

Quatro dias desde que a imagem de Teresa, minha avó, deixou de ser estável.

Segunda-feira.

Estou no meu escritório, mas não estou trabalhando. A tela na minha frente mostra uma planilha aberta há mais de vinte minutos. Não alterei uma única célula. O cursor pisca. Rítmico. Hipnótico. Inútil.

Passei o fim de semana evitando todo mundo.

Meu pai, Julián, escreveu no sábado de manhã: "Vem almoçar?"

Não respondi na hora. Deixei ali, flutuando, como se o tempo pudesse diluir a obrigação.

Respondi duas horas depois.

"Oi, pai. Tô organizando o apartamento. Ainda um caos danado."

Mentira funcional.

Minha mãe insistiu no domingo. Sofía também. Repeti a mesma desculpa com variações mínimas. Ninguém pressionou demais. Todo mundo tá ocupado.

Isso me deu margem. Eu precisava. Porque não consigo sustentar uma conversa normal com essa imagem instalada na cabeça.

Apoio os cotovelos na mesa e passo as mãos pelo rosto. Não estou cansado fisicamente. É outra coisa. É saturação.

Na quarta-feira passada, o fatídico dia, depois de entregar a pasta pro meu avô, voltei pra este mesmo escritório e fechei a porta.

Não processei nada naquele momento. Funcionei. Automático.

Mas quando o expediente acabou e o prédio começou a esvaziar, abri o computador de novo.

Não pra trabalhar.

Pra confirmar.

Precisava de uma prova externa que validasse o que eu tinha visto.

Entrei na intranet corporativa.

Seção de estrutura diretiva.

Sócios.

Fotos.

Perfis.

Rolei até encontrá-lo.

Mauricio Villalba.

Terno cinza-escuro. Sorriso contido. Biografia impecável.

Abri a imagem em tamanho grande. Ampliei.

Os traços não deixavam margem pra dúvida. Era ele. O mesmo homem. O mesmo corpo que eu tinha visto atrás dela.

A confirmação não aliviou nada. Pelo contrário.

A cena voltou com Mais precisão. Mais nitidez. Mais detalhe.

Fecho os olhos por um instante agora, no presente, e volta. Não como lembrança difusa. Como sequência viva.

A inclinação das costas dela. A tensão nos músculos. A pele dela, vermelha em algumas partes. A umidade nela.

A bunda dela. Enorme e redonda. Totalmente levantada, e como ela mexia em círculos. Tensionando. Rebotando.

O ritmo.

Sempre o ritmo.

Sinto um choque forte no meu pau.

Aperto a mandíbula.

—Concentra —murmuro baixinho.

Não funciona.

Minha mente não se comporta como deveria. Não filtra. Não organiza.

Repete. Reproduz. Insiste.

E no meio dessa insistência, o corpo responde.

Baixo o olhar.

A ereção é evidente. A barraca na minha calça é evidente. Não é sutil. Não é controlável nesse ponto. É uma reação direta, sem intermediários.

Me recosto na cadeira, exalo devagar. A dureza que sinto é dolorosa.

Isso não é só desejo. É algo mais incômodo. Mais complexo.

A excitação não está isolada. Está misturada com rejeição.

Com raiva.

Com uma sensação quase visceral de traição.

E mesmo assim…

Responde.

Lembro como ela se movia. Como as nádegas redondas dela rebotavam, como ela uivava de prazer.

Como a respiração dela marcava o ritmo. Os peitos balançando loucamente. Os mamilos roçando a cama.

Como não havia dúvida no corpo dela. Ela mesma se movendo. Dando motivação praquele cara.

Nenhuma hesitação.

Essa segurança é o que mais perturba. Porque elimina qualquer tentativa de justificar o que vi como um erro momentâneo.

Não era.

Era prática.

Repetida.

Ensaida.

Passo a mão pela calça, pressionando de leve, como se isso pudesse dissipar a tensão.

Não dissipa. Só deixa mais consciente.

Me levanto de repente. Ando até a janela. Daqui dá pra ver uma parte da cidade, trânsito lento, prédios alinhados, gente entrando e saindo de rotinas previsíveis.

Tudo continua funcionando. Nada mudou lá fora.

Mas pra mim, a estrutura interna se reconfigurou por completo.

Teresa já não se encaixa no lugar onde estava. E não tenho clareza de onde colocá-la agora.

Volto para a escrivaninha. Me sento. Abro o navegador. Não é a primeira vez que faço isso. Desde quarta-feira venho tentando montar um mapa.

Informação. Dados. Algo concreto.

Digito o nome completo dela:

Teresa Valcárcel de Mendoza.

Resultados limitados. Eventos sociais antigos. Alguma menção em artigos empresariais vinculados ao meu avô. Fotografias de anos atrás.

Nada recente. Nada que explique a mudança. Nada que sugira uma vida paralela.

Mudo de abordagem. Redes sociais. Busco variações do nome. Perfis privados. Contas abandonadas.

Nada relevante.

É como se ela não existisse nesse espaço. Limpa demais. Invisível demais.

Fecho uma aba. Abro outra. Tento com Mauricio. Mais informação. Entrevistas. Participação em conselhos. Viagens de negócios. Agenda pública.

Nada que conecte diretamente com ela. Nada que entregue.

Mas eu sei o que vi. Não preciso de evidência adicional pra isso. O que preciso é de contexto.

Há quanto tempo estão juntos?

Onde começou?

Quem mais sabe?

É algo escondido de todo mundo ou só de alguns?

Meu dedo indicador tamborila na escrivaninha, ansioso. Opções. Começo a enumerá-las de forma quase mecânica.

Uma: perguntar.

Descartada quase de imediato.

Pra quem?

Meu avô? Impossível.

Algum funcionário antigo? Risco desnecessário.

Família? Seria dinamite.

Duas: observar.

Visitar mais a casa. Prestar atenção. Esperar outro momento. Lento. Impreciso.

Três: acesso direto.

O celular dela. As mensagens dela. A rotina dela. Requer proximidade. Oportunidade. E sangue frio.

Quatro: intervenção externa.

Detetive particular. Profissional. Discreto. Caro, mas eficaz.

A ideia fica mais tempo do que eu esperava. Não descarto. Deixo em pausa.

Me recosto na cadeira de novo. Olho o teto.

Minha mente volta a desviar. Não para a estratégia. Para ela. É inevitável. Lembro dela em fragmentos que se montam sozinhos. Seu corpo se movendo e quicando. Suas nádegas rebolando de um lado para o outro. Sua pele. Não é a pele que eu associava a uma mulher da idade dela. É firme. Tensa. Cuidada com disciplina. Não há desleixo no corpo dela. Nada deixado ao acaso. As linhas são definidas. As curvas, marcadas. Mas não é só físico. É atitude. A forma como ela se move. A forma como ela ocupa o espaço. Até no sábado, quando ela me recebeu, havia algo diferente. Uma segurança nova. Uma maneira de sustentar o olhar. De medir cada gesto. Naquele momento me pareceu uma mudança chamativa. Agora entendo que não era superficial. Era coerente com o que vi depois. Essa mulher tem uma vida que não está à vista. Uma camada oculta. Ativa. Viva. E eu entrei nela sem permissão. Engulo em seco. A imagem volta com mais força. Suas costas se arqueando. Gemendo de prazer. O som da respiração dela se quebrando no ponto exato onde o controle desaparece. O som do choque daquele bundão, e como ele se movia como se fosse gelatina. O brilho do corpo dela pelo suor, prova da intensidade do ato. A maneira como as mãos dela buscavam apoio na cama. Em como apertavam o lençol e os nós dos dedos se tensionavam com força. Não era passiva. Era protagonista. Meu corpo reage de novo. Mais intenso. Mais direto. Senti um latejo no meu membro. Mais duro. Fecho os olhos por um segundo, aperto os dentes. Cerro as mãos com força. Isso não é sustentável. Não posso trabalhar assim. Não posso pensar assim. Mas também não posso ignorar. Porque não é só uma cena. É uma informação crítica. Uma rachadura na estrutura familiar. E eu sou o único que a viu. Isso me coloca numa posição que não pedi. Nem sei lidar ainda. Abro os olhos. Olho o relógio. As horas avançam. Mas não sinto que tenha avançado nada. Continuo no mesmo ponto: Conhecimento parcial. Impacto total. Zero decisão. Meu celular vibra. Uma mensagem da equipe. Consulta operacional. Respondo no automático. Indicações claras. Diretas. Funcionais. Essa parte de mim continua intacta. A que organiza. A que lidera. A que resolve. Mas debaixo dessa camada… tem outra coisa se mexendo. Mais escura. Mais instável. Mais… interessada do que deveria estar. Porque não se trata só de indignação. Se fosse só isso, seria simples. Se trata de que eu quero saber mais. Não só por justiça. Não só por lealdade ao meu avô. Quero saber mais sobre ela. Sobre essa versão que eu não conhecia. Sobre o que ela faz quando ninguém tá olhando. E isso— isso é o que mais me inquieta. Porque me atrai…It looks like you sent only formatting markers (`>>>>>>>`) without any actual Spanish text to translate. Please send the Spanish content you'd like me to translate into Brazilian Portuguese, and I'll be happy to help.Sábado.

O frio se instala desde cedo, grudando nas superfícies, endurecendo o ar. Não chove, mas o céu está nublado, opaco, sem nuances. É o tipo de tarde que diminui o ritmo de tudo. Menos movimento. Menos barulho. Mais margem.

Estou na frente da casa dos meus avós com as mãos nos bolsos do casaco, observando a fachada como se fosse a primeira vez que a vejo.

Não é.

Mas hoje entro com outra intenção.

Não venho como neto.

Não exatamente.

Passei os últimos dias afinando a estratégia. Não é perfeita, mas é suficiente pra começar.

Acesso. Tempo. Discrição.

É tudo o que preciso.

Toco a campainha.

Um segundo.

Dois.

Passos do outro lado.

A porta se abre.

Teresa.

A surpresa é imediata na expressão dela, mas não demora a se transformar.

—Daniel… —diz, e o sorriso aparece, lento, satisfeito—. Que inesperado.

Não responde como alguém incomodado. Responde como alguém que recebe algo que gosta.

Meu olhar desce por um segundo.

Erro.

O vestido.

Branco com detalhes em vermelho carmesim, ajustado com precisão ao corpo dela. O tecido não esconde nada: segue cada curva, cada linha. Curto até os joelhos. O decote não é profundo, mas não precisa ser. Os peitos dela preenchem o espaço com naturalidade, impondo presença sem esforço.

Elegante.

Controlado.

Provocante sem parecer.

Levanto o olhar.

—Eu estava passando perto —digo—. Pensei em dar um oi.

Mentira simples. Funcional.

—Fez bem.

Ela me olha com esses olhos, de quem sabe que a presença dela não é indiferente pra mim.

Se inclina pra cima e me dá dois beijos nas bochechas. Lentos. Se afasta só o suficiente pra me deixar entrar, sem tirar o sorriso.

O perfume me alcança na hora. Não é forte. É persistente. Se mistura com algo mais.

O cheiro dela.

Característico.

Reconhecível.

Meu corpo reage antes que eu consiga filtrar. Sinto uma pontada no pau que tento controlar.

Não consigo. Eu demonstro.
Fecho a porta atrás de mim.

—Meu avô? —pergunto.

—Não está —responde, virando-se para mim—. Saiu esta manhã. Reuniões.

Assinto. Eu já sabia.

Ela me observa. Não de forma casual. Há intenção no olhar dela. Uma análise suave, quase brincalhona. Como se lembrasse de algo. Como se confirmasse algo.

O silêncio se estende um segundo a mais.

—Você está diferente —diz ela.

—É?

—Mais… presente.

Não sei exatamente a que ela se refere. Mas o tom dela não é inocente.

—Trabalho —respondo—. Está me consumindo.

—Isso acontece quando você entra de verdade.

Ela se aproxima um pouco mais. Não invade. Mas reduz a distância. O suficiente.

Meu corpo se retesa. Não por ameaça. Por estímulo.

Ela percebe. Tenho certeza.

Há uma mudança mínima na expressão dela. Sutil. Satisfeita.

—Quer alguma coisa? Café?

—Não, obrigado.

Preciso manter isso breve. Controlado.

—Na verdade… —faço uma pausa medida—. Queria revisar umas coisas do escritório. Meu avô mencionou uns documentos outro dia.

Não é totalmente mentira. Isso ajuda.

—Claro —diz ela sem hesitar—. Você já sabe onde fica.

Ela se vira, sabendo o que vai provocar.

Caminha em direção à sala.

O vestido se desloca com ela. O tecido se ajusta, se move, revela mais do que esconde.

Eu não deveria olhar.

Olho.

Um segundo.

Dois.

O suficiente para meu corpo registrar cada detalhe.

A bunda dela está tão apertada nesse vestido que parecia que ia rasgar a qualquer momento. Aquele par de massas carnudas se marca perfeitamente. Não distingo nenhuma borda de costura de calcinha.

Tão grande é a bunda dela, que grande proporção das coxas traseiras aparece porque os glúteos levantam a parte de trás do vestido.

Desvio o olhar.

—Preciso sair um momento —acrescenta ela, pegando a bolsa—. Uma vizinha me chamou pra fazer um favor. Não demoro.

Ela para antes da porta. Se vira para mim de novo.

—Fica à vontade.

O jeito que ela diz isso não é completamente Neutra. Tem um subtexto. Leve. Mas está lá.

Assinto.

—Tá bom.

Ele sai. A porta se fecha.

O silêncio volta. Mais denso que antes.

Fico imóvel por alguns segundos. Escutando. Confirmando. Nada.

Estou sozinho. Exalo.

A fase crítica começa agora.

Vou direto pro escritório no segundo andar.

Entro.

Ordem impecável. Tudo no lugar.

Reviso gavetas. Pastas. Arquivos físicos. Contratos. Papéis contábeis.

Nada relevante. Nada pessoal. Nada que aponte pro que procuro. Limpo demais. Controlado demais.

Fecho a última gaveta.

Isso não vai estar aqui.

Saio. O corredor está em silêncio.

Olho pra porta do quarto principal. Fechada.

Hesito um segundo.

Atravesso. Abro.

O quarto mantém a mesma estética do resto da casa: sóbrio, organizado, medido.

Mas aqui tem vida. Dá pra sentir.

Caminho até a mesa de cabeceira. Ali está.

Um tablet.

Apoiado, sem proteção.

Pego. Tela preta. Aperto. Liga. Sem senha. Erro básico. Ou excesso de confiança.

Entro. Interface limpa. Aplicativos organizados. Procuro sem perder tempo. Galeria. Vazia. Vazia demais.

Configurações. Contas. Nuvem.

Ali.

Acesso automático. Sem verificação adicional.

Respiro mais devagar. É disso que preciso.

Procuro na seção de dados excluídos. Demora alguns segundos pra carregar. Aparecem.

Arquivos que não deveriam estar visíveis. Mas estão. Não completamente apagados. Só deslocados.

A primeira imagem abre.

Teresa.

Nua.

A pose não é casual. É deliberada. Olhando pra câmera. Sem vergonha. Sem dúvida. Os peitos caem pra frente, enormes, pesados como frutas prestes a cair do pé, com os mamilos rosados e escuros, contraídos.

Os quadris largos criam uma dobra profunda na barriga quando ela se flexiona. As coxas, grossas, se abrem mostrando a transição molhada da virilha. A buceta. Não totalmente depilada, mas com pelos aparados. Molhada. O sorriso dela. Com uma malícia que eu nunca tinha visto nela. Parecia outra pessoa. Malvada.

Fecho os olhos por um instante.

Abro de novo.

Passo para a próxima.

Lingerie. Preta. Transparente.

O enquadramento muda. O ambiente também.

Ela está de quatro sobre uma cama, num quarto comum e previsível. Vira por cima do ombro, a boca levemente aberta.

Não é esta casa. Hotel.

Observo a bunda dela. A lingerie justa ao corpo. É composta pelos clássicos ligamentos leves que ajustam as meias, apertadas nas coxas, uma calcinha fio-dental, que se perde entre os glúteos grandes.

De renda bordô, mas as tiras da calcinha estão afundadas na carne macia dos quadris, mordendo.

A pele lisa. O corpo firme. Torneado. De formas arredondadas.

O sutiã não segura nada; o bojo esquerdo está deslocado para baixo, liberando o peso do peito. A gravidade puxa para o braço, mostrando a palidez da pele sob a sombra. Não são peitos de vó; são firmes demais, redondos e grandes demais.

A expressão dela é cansada, mas tem uma curva nos lábios.

A ereção que tentei controlar voltou. Dessa vez incontrolável.

A terceira é um close absurdo.

De baixo. Ela está de pé, dominando a lente.

Os glúteos, pesados e redondos, ocupam todo o quadro. A pele é incrivelmente lisa, com um pouco de celulite visível, uma textura quase de porcelana quente, rosada.

As costas dela. Nua. Não estava de sutiã. Os braços estão levantados, enrolando os dedos no cabelo, mostrando as axilas perfeitamente depiladas.

Nessa, ela não olha para a câmera. Mas não tem timidez.

Mais uma.

Jacuzzi. Luz baixa. Poses diferentes.

Olhando para a câmera. Mostrando os peitos dentro de um sutiã pequeno que mal conseguia conter seios daquele tamanho, com um tecido de renda muito sexy. Via as aréolas aparecendo por cima. Os mamilos também marcavam.

Ela estava inclinada no jacuzzi para frente. É um olhar firme, dona da situação. Sorrindo maliciosamente.

Sempre a mesma atitude.

Controle.

Decisão.

Não há rastro de culpa nessas imagens. Não é alguém que se esconde. É alguém que registra. Que documenta.

Que participa ativamente do que faz.

Passo aos vídeos.

Hesito um segundo.

Entro.

—Ahhh Ahhh Ahhh

Só se distinguia um cuzão grande quicando. E como um membro masculino entrava com rapidez e força. Suas nádegas redondas vibravam com as fortes penetrações. Duas massas enormes. Vermelhas. Que batiam uma na outra repetidamente.

O vídeo termina, é curto.

Minha respiração mudou. Mais profunda. Mais irregular.

Não é o impacto inicial. Esse já passou.

Isso é diferente. Mais processado. Mais… absorvido.

O segundo que abri dura apenas doze segundos.

O celular está apoiado numa mesinha de cabeceira, o ângulo é baixo, capturando só a metade inferior da cama.

Vejo as pernas dela enroladas em torno de umas costas largas. As dela são lisas, grossas, com os pés apontando para o teto.

O som é o que me embrulha o estômago: o rangido rítmico das molas, um baque surdo de carne contra carne, e a respiração dela—um gemido rouco, não fingido, que corta o silêncio.

Não se vê o rosto do homem, só a violência do movimento. Ela recebendo os impactos, embaixo. Como seus quadris largos se levantam para receber cada estocada.

E o vídeo corta.

Sinto um choque no meu ventre, que viaja até minha virilha. Minha respiração acelera.

O próximo vídeo que abro é mais longo, uns trinta segundos, e está gravado num banheiro.

Ela está de joelhos no chão de ladrilhos. Seus peitos nus e molhados. Enormes. Com um par de chupões evidentes perto dos mamilos.

A câmera treme, é alguém que está filmando enquanto se masturba de pé na frente dela. Se ouve a fricção da mão do cara, um som molhado e rápido. Ela não está tocando nele, só olha para cima, com os lábios pintados de vermelho, abertos como se estivessem esperando. A água pinga da pia, um som monótono que contrasta com os gemidos guturais que saem da garganta dela quando ele ordena: —Abre mais... Ela obedece, separando os braços para levantar os seios. O vídeo termina com ela sorrindo, lambendo o lábio superior. Esperando. Ansiosa. Enquanto ele respira fundo atrás da câmera. Sinto meu pau pulsando. De tão duro que está. Minha mente está a mil. Muitas coisas me vêm à cabeça, mas ao mesmo tempo não penso nada. Sem coerência. Outro vídeo. Ela está na cama de novo, mas agora está de bruços. Os glúteos dela são o centro da imagem, enormes, ocupando a lente enquanto um homem com mãos grandes os separa. A luz é fraca, uma lâmpada amarela que banha as costas dela em brilhos oleosos. O som é apenas um sussurro de lençóis, o barulho pegajoso dos dedos do cara se afundando nela, e a voz dela, grave... —Assim, forte, que fique marcado. Ele ri, uma risada baixa, e dá um tapa que faz vibrar toda a massa do glúteo dela. A imagem treme com o golpe. Depois ele a agarra pelos quadris, levanta para colocá-la de quatro, e bem quando ele se posiciona atrás, ela se vira para a câmera. Não com vergonha. Com uma careta de luxúria e poder. Volta a olhar para frente, arqueando as costas como uma puta. Levantando a bunda o máximo que podia. Imensa. Redonda. Duas massas de carne redondas e grandes. Olho para baixo. A ereção que tenho é monumental. Dói. Forma uma grande barraca na minha calça. Tem mais vídeos. Mas não há tempo. Abro a seção de e-mails. Mensagens. Conversas. Datas. Volto. Meses. Anos. Não é recente. Não é isolado. Nomes diferentes. Interações claras. Linguagem direta. Sem rodeios. Sem disfarce. Não era Mauricio o primeiro. Ou não sei. Não é o único. Abro uma conversa. Robert: Deus, que bunda você tem, Teresa. Ainda não me posso tirar da cabeça. Como você se movia em cima de mim, mamita…
Teresa: Gostei de te ver tão desesperado. Na próxima eu deixo você me arrebentar o dia inteiro.

Robert: Quando?

Teresa: No fim de semana que vem. Meu marido viaja na sexta. Você vem em casa à meia-noite, e me dá até minhas pernas doerem.

Robert: Vou estar lá. Não vou cansar de pegar esse bundão.

A data é de dois anos atrás.

Sinto algo frio no peito.

Não é só traição. É padrão. É conduta. É identidade.

Pego o celular. Começo a transferir. Rápido. Organizado. Fotos. Vídeos. Capturas de conversas. Não posso levar tudo. Seleciono. O suficiente para reconstruir. O suficiente para entender.

O processo dura mais do que eu esperava. Cada arquivo que passo é outra camada que se soma. Outra confirmação. Outra peça.

Quando termino, deixo o tablet exatamente como estava. Tela apagada. No lugar.

Fico de pé no quarto. Em silêncio.

Processando.

A imagem que eu tinha da Teresa já não existe.

A nova também não está completa.

Mas é muito mais definida. Mais complexa.

Mais perigosa.

E mais… atraente.

Essa é a parte que não posso ignorar.

A excitação cresce. Mais forte. Mais direta. Não depende só da lembrança agora. Depende de evidência. De repetição. De consistência.

Meu corpo não está pedindo permissão. Está reagindo. A ereção é incômoda. Persistente. Dominante.

Me apoio na beira da cama. Respiro. Devagar. Não é suficiente. Fecho os olhos.

A imagem dela aparece sem esforço.

O vestido de alguns minutos atrás. O tecido se ajustando aos quadris. O decote contendo o justo. A bunda apertada, marcando as redondezas.

O perfume.

A proximidade.

E sobreposto a isso—

As imagens do tablet.

A combinação é demais. A tensão sobe. O controle cai. Isso não é racional. Eu sei. Mas isso não para.

Minha mão se fecha sobre a beira da cama. Força. Tento me ancorar. Não funciona. O desejo não é uma ideia. É uma pressão física. Constante. Insistente. E pela primeira vez desde que tudo começou, não estou pensando em parar. Estou pensando até onde vai. E isso— Isso muda tudo. Porque sinto… Que não sou mais só eu que domino. De repente escuto a porta. Levanto rápido e saio. —Daniel!… Já cheguei! E agora… Teria que pensar muito bem no que devia fazer.It looks like you didn't include any Spanish text to translate—your message only contains ">>>>>>>". Please send the Spanish text you'd like me to translate into Brazilian Portuguese.Domingo à noite.

Estou deitado na cama, com um braço embaixo da cabeça e o outro sobre o abdômen, olhando pro teto como se nele houvesse alguma resposta.

Não há.

Só repetição.

Silêncio.

E o eco constante do que eu fiz… e do que eu vi.

O apartamento está em paz, mas dentro de mim não resta nada parecido com isso.

Ontem, não terminou quando saí da casa dos meus avós. Terminou muito depois. Demasiado depois.

Perdi a noção das horas.

As imagens que guardei no celular não ficaram paradas. Não eram arquivos inertes. Tinham peso. Tinham ritmo. Tinham voz.

Voltei a elas uma e outra vez.

Mais com os vídeos.

No começo com cautela. Depois sem filtro. Depois… sem freio.

Não preciso descrever com precisão. Basta dizer que não consegui parar. Que cada tentativa de racionalizar o que eu estava fazendo durava menos que a anterior. Que a resistência se desgastou rápido.

E que o corpo tomou o controle.

Ereções incontroláveis, que me fizeram baixar um monte de vezes. Porque sim. Não foi uma só vez. Foram muitas. Intermitentes. Obsessivas.

Como se cada imagem ativasse algo diferente, mas conectado.

A mesma mulher.

Cenários diferentes. Versões diferentes. Sempre ela. Sempre disponível. Sempre consciente.

E sempre… desejável.

O domingo não foi melhor. Foi mais silencioso, mas não mais limpo.

Tentei me distrair. Saí um momento. Voltei. Liguei a TV sem ver realmente nada. Mas cada pausa se enchia com a mesma coisa. A mesma sequência. A mesma pressão interna.

Voltava pro celular.

Pras fotos. Pros vídeos. Pros fragmentos de conversas que agora eu entendia com outro nível de leitura.

Não era curiosidade. Era consumo. E isso…

Isso é o que terminou de definir o estado em que eu estou.

Fecho os olhos.

Respiro devagar.

O corpo está esgotado, mas não em repouso. E apesar de eu sentir dor no meu pau, por tanta punheta. A libido continua ali. Intacta. Há uma tensão residual que não desaparece. Como se algo tivesse sido ativado e não tivesse botão de desligar. A imagem de Teresa já não é uma lembrança isolada. É um sistema. Foi construído em camadas: A mulher que me recebeu naquele sábado quando voltei. O corpo que vi na quarta-feira. As versões capturadas no tablet. As conversas. As provas. Tudo se sobrepõe. Tudo convive. E no meio dessa construção… Eu. Observando. Reagindo. Cedendo. Abro os olhos. O teto continua igual. Mas eu não. Isso é a única coisa clara. A moral que eu tinha há uma semana não é funcional neste contexto. Não porque desapareceu. Mas porque foi transbordada. Superada por algo mais forte. Mais primitivo. Mais direto. O que vi na quarta-feira quebrou uma estrutura. Mas o que fiz ontem terminou de desarmá-la. Não posso fingir que continuo no mesmo ponto. Não estou. Viro a cabeça para a mesa de cabeceira. O celular está ali. Em silêncio. Mas sei o que ele contém. Não preciso tocá-lo para que volte. Lembro dela de pé na minha frente, há apenas quase um dia. O vestido justo. A forma como se aproximou. Como reduziu a distância sem parecer invasiva. Como sustentou o olhar um segundo a mais do que o necessário. Não foi por acaso. Não foi inocente. E agora, com tudo o que sei… Interpreto diferente. Muito mais claro. Engulo em seco. Há algo que vem se formando desde quarta-feira, quando a descobri, mas que hoje terminou de tomar forma completa. Uma decisão. Não apareceu de repente. Foi se infiltrando. Entre imagens. Entre impulsos. Entre justificativas. No começo era rejeição. Depois curiosidade. Depois desejo. Agora é intenção. Levanto-me lentamente, apoiando as costas no encosto da cama. Passo as mãos pelo rosto. Não estou confuso. Isso também é claro. Sei exatamente o que estou pensando. E sei o que isso implica. Mas já não estou avaliando da mesma perspectiva. Porque há uma A ideia que se instalou e não foi embora:

Ela já cruzou a linha.

Não uma vez. Várias. Durante muito tempo. Com homens diferentes. Em lugares diferentes. Com plena consciência.

Não é um erro. É uma escolha sustentada.

E nesse cenário, eu não sou o que quebra nada.

Eu chego depois. A uma estrutura já fraturada. A lealdade que deveria me deter… já foi vulnerada.

Não por mim.

Isso é o que minha mente repete. Uma e outra vez. Como argumento. Como permissão. Como desculpa.

Aperto os lábios.

Sei que é uma construção conveniente. Mas nem por isso deixa de ser eficaz. Porque funciona. Porque reduz a culpa. Porque transforma o limite em algo difuso.

Olho minhas mãos.

Firmes. Sem tremor.

Isso me diz mais do que eu esperava. Não há dúvida física. Só um resto de análise que está se apagando.

A imagem de Teresa volta. Mas agora não é só contemplativa.

É projetada para frente.

Antecipação…

Sinto um arrepio no meu ventre. Essas típicas "borboletas".

Como seria tê-la perto sem interrupções. Sem portas entreabertas. Sem distância. Sua voz mais baixa. Sua respiração mais perto. Seu corpo respondendo. Não como num arquivo. Não como espectador.

Mas como parte.

A intensidade dessa ideia é imediata. Direta. Perigosa. E viciante.

Esses arrepios que sinto no meu ventre viajam direto para minha virilha. E sinto como meu pau vai crescendo. Endurecendo. Outra vez.

Antecipação…

Exalo devagar.

—Já era —murmuro.

Não como resignação.

Como conclusão.

A decisão se instala com uma clareza incômoda.

Vou me aproximar. Não como neto. Não do lugar seguro. Vou tensionar a linha. Testar. Medir sua resposta. Ler cada gesto. Cada silêncio. Cada oportunidade.

Não sei quanto vai levar. Não sei até onde vai chegar. Mas sei que não vou recuar.

A ideia de parar já não tem peso suficiente. Porque o desejo deixou de ser uma reação. Virou direção. E isso muda o eixo de tudo.

Levanto da cama. Caminho até a janela.

A cidade segue no seu ritmo noturno. Luzes dispersas. Movimento distante. Tudo normal.

Exceto isto.

Exceto eu.

Encosto a testa contra o vidro frio.

Fecho os olhos por um segundo.

A imagem volta de novo. O corpo nu dela. A bunda redonda, grande, assim como os peitos, pesados. Os gemidos dela. O olhar perdido no prazer. O sorriso dela, mostra de satisfação.

Mas a imagem dela já não é invasiva.

É… esperada.

Deixo ela ficar. Não rejeito. Não questiono.

Incorporo.

Porque agora faz parte do que vem a seguir.

E o que vem a seguir…

Não vou evitar.

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