Hoje é aniversário da Mishel e viemos tomar uns drinks. Ela é assessora bancária, ex-colega do colégio e minha cúmplice incondicional em várias safadezas: chupei os peitos dela no sofá de uma balada enquanto nossos amigos dançavam, ela ordenhou minha pica num KFC, a gente trepava nos banheiros do colégio enquanto o namorado dela fazia nossa lição de casa.
Agora, neste sofá do bar, passo a mão na buceta dela entre as pernas cruzadas. Na mesa da frente, duas mulheres magras com cara de camelo nos observam de soslaio. Mishel se recosta um pouco, descruzando as pernas, a boceta inchada dela se ergue como duas colinas rebeldes na calça jeans. As mulheres trocam palavras rápidas, não param de nos olhar.
Com dificuldade, desabotoo a calça jeans dela, o zíper cede de uma vez. Enfio a mão, sinto a calcinha, tá molhada; ela abre só um pouquinho as pernas, enfio dois dedos pela lateral da calcinha; esfrego e giro, esfrego e giro, um cheiro de peixaria inunda nossa mesa. Os lábios da buceta dela tão molhados, macios, viscosos; ela aperta meus dedos com as coxas. Só um dedo consegue entrar naquela bucetinha teimosamente apertada que eu e o namorado dela dividimos. Ela morde meu pescoço e sussurra, *mete mais*; e logo aperta as pernas mais ainda; giro e empurro, giro e empurro. As mulheres na frente da gente olham sem piscar, como se estivessem vendo o final da novela favorita delas.
Enfio um segundo dedo e empurro, pela lubrificação da buceta dela, meu dedo entra de uma vez até a base. Mishel treme assustada, se recupera rápido e, como se a buceta dela fosse a ventosa de um polvo, suga meus dedos.
Tiro minhas mãos da carne dela, e um líquido viscoso e quente começa a escorrer. Com esforço, libero meu dedo, cheiro ele — cheiro de mar, de verdura fermentada. Dissolvo os sucos da buceta dela nos nossos copos de uísque e digo: saúde pelo seu aniversário. A gente bebe. Mishel cobre a xota com o casaco. As mulheres na frente soltam o ar do peito magro e voltam a tomar, resignadas, o mate de camomila delas.
Agora, neste sofá do bar, passo a mão na buceta dela entre as pernas cruzadas. Na mesa da frente, duas mulheres magras com cara de camelo nos observam de soslaio. Mishel se recosta um pouco, descruzando as pernas, a boceta inchada dela se ergue como duas colinas rebeldes na calça jeans. As mulheres trocam palavras rápidas, não param de nos olhar.
Com dificuldade, desabotoo a calça jeans dela, o zíper cede de uma vez. Enfio a mão, sinto a calcinha, tá molhada; ela abre só um pouquinho as pernas, enfio dois dedos pela lateral da calcinha; esfrego e giro, esfrego e giro, um cheiro de peixaria inunda nossa mesa. Os lábios da buceta dela tão molhados, macios, viscosos; ela aperta meus dedos com as coxas. Só um dedo consegue entrar naquela bucetinha teimosamente apertada que eu e o namorado dela dividimos. Ela morde meu pescoço e sussurra, *mete mais*; e logo aperta as pernas mais ainda; giro e empurro, giro e empurro. As mulheres na frente da gente olham sem piscar, como se estivessem vendo o final da novela favorita delas.
Enfio um segundo dedo e empurro, pela lubrificação da buceta dela, meu dedo entra de uma vez até a base. Mishel treme assustada, se recupera rápido e, como se a buceta dela fosse a ventosa de um polvo, suga meus dedos.
Tiro minhas mãos da carne dela, e um líquido viscoso e quente começa a escorrer. Com esforço, libero meu dedo, cheiro ele — cheiro de mar, de verdura fermentada. Dissolvo os sucos da buceta dela nos nossos copos de uísque e digo: saúde pelo seu aniversário. A gente bebe. Mishel cobre a xota com o casaco. As mulheres na frente soltam o ar do peito magro e voltam a tomar, resignadas, o mate de camomila delas.
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