Hoje é aniversário da Mishel e viemos tomar uns drinks. Ela é assessora bancária, ex-colega do colégio e minha cúmplice incondicional em várias safadezas: chupei os peitos dela no sofá de uma balada enquanto nossos amigos dançavam, ela ordenhou minha pica num KFC, a gente trepava nos banheiros da escola enquanto o namorado dela fazia nossa lição de casa.
Agora, neste sofá do bar, eu passo a mão na buceta dela entre as pernas cruzadas. Na mesa da frente, duas mulheres magras com cara de camelo nos observam de soslaio. Mishel se recosta levemente, descruzando as pernas, a buceta inchada dela se ergue como duas colinas rebeldes dentro da calça jeans. As mulheres trocam palavras rápidas, não param de nos olhar.
Com dificuldade, desabotôo a calça jeans dela, o zíper cede de uma vez. Enfio a mão, sinto a calcinha, tá molhada; ela abre só um pouquinho as pernas, enfio dois dedos pela lateral da calcinha; esfrego e giro, esfrego e giro, um cheiro de peixaria inunda nossa mesa. Ela tá com os lábios da buceta molhados, macios, viscosos; ela aperta meus dedos com as coxas. Só um dedo consegue entrar naquela bucetinha teimosamente apertada que eu e o namorado dela dividimos. Ela morde meu pescoço e sussurra, me come mais; e logo aperta as pernas mais ainda; giro e empurro, giro e empurro. As mulheres na frente da gente nos encaram sem piscar, como se estivessem vendo o final da novela favorita delas.
Enfio um segundo dedo e empurro, pela lubrificação da buceta dela, meu dedo entra de uma vez até o fundo. Mishel treme assustada, se recupera rápido e, como se a buceta dela fosse a ventosa de um polvo, suga meus dedos.
Removo suas carnes, dentro um fluido viscoso e quente começa a descer. Com esforço, liberto meu dedo, cheiro ele, cheiro de mar, verduras fermentadas; dissolvo seus sucos vaginais nos nossos copos de uísque; falo, saúde pelo seu aniversário. Bebemos. Mishel cobre a buceta com seu casaco; as mulheres da frente soltam o ar do peito magro e voltam a sorver, resignadas, seu chimarrão de camomila.
Agora, neste sofá do bar, eu passo a mão na buceta dela entre as pernas cruzadas. Na mesa da frente, duas mulheres magras com cara de camelo nos observam de soslaio. Mishel se recosta levemente, descruzando as pernas, a buceta inchada dela se ergue como duas colinas rebeldes dentro da calça jeans. As mulheres trocam palavras rápidas, não param de nos olhar.
Com dificuldade, desabotôo a calça jeans dela, o zíper cede de uma vez. Enfio a mão, sinto a calcinha, tá molhada; ela abre só um pouquinho as pernas, enfio dois dedos pela lateral da calcinha; esfrego e giro, esfrego e giro, um cheiro de peixaria inunda nossa mesa. Ela tá com os lábios da buceta molhados, macios, viscosos; ela aperta meus dedos com as coxas. Só um dedo consegue entrar naquela bucetinha teimosamente apertada que eu e o namorado dela dividimos. Ela morde meu pescoço e sussurra, me come mais; e logo aperta as pernas mais ainda; giro e empurro, giro e empurro. As mulheres na frente da gente nos encaram sem piscar, como se estivessem vendo o final da novela favorita delas.
Enfio um segundo dedo e empurro, pela lubrificação da buceta dela, meu dedo entra de uma vez até o fundo. Mishel treme assustada, se recupera rápido e, como se a buceta dela fosse a ventosa de um polvo, suga meus dedos.
Removo suas carnes, dentro um fluido viscoso e quente começa a descer. Com esforço, liberto meu dedo, cheiro ele, cheiro de mar, verduras fermentadas; dissolvo seus sucos vaginais nos nossos copos de uísque; falo, saúde pelo seu aniversário. Bebemos. Mishel cobre a buceta com seu casaco; as mulheres da frente soltam o ar do peito magro e voltam a sorver, resignadas, seu chimarrão de camomila.
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