A igreja cheirava a cera velha e a esperança, mas naquela noite, o ar no saguão do salão de atos tinha outro peso. Era a Ceia do amor, um ritual anual onde os solteiros se reuniam para "buscar" sua cara-metade sob o olhar atento dos líderes. Eu era o pastor de jovens deTimóteonaIgreja de C R, o modelo de castidade, o garoto certinho que pregava sobre a pureza do templo corporal todo domingo de manhã.
Mas eu sabia onde estava enterrado o corpo — ou melhor dizendo, as almas — da minha infidelidade.
Ajustei minha gravata preta na frente do espelho do corredor. O relógio marcava 8:45 da noite. O evento começaria às nove. Eu tinha quinze minutos. Quinze minutos para respirar antes de fingir que minhas mãos não tremiam só de pensar nela.
Ela estava lá. No salão principal, antes de a congregação chegar, procurando talvez um canto tranquilo ou simplesmente evitando o burburinho. Eu a vi entrar.
Ela usava aquele vestido preto que parecia feito para pecar. Não era um vestido qualquer; era uma declaração de guerra contra minha toga eclesiástica. As meias-calças de trama preta cobriam suas pernas até a cintura, semitransparentes, deixando adivinhar a carne pálida por baixo, um contraste que me deixava louco. Mas foi o que vi quando ela se aproximou da mesa central, a de madeira escura onde costumávamos deixar as oferendas, que parou meu coração.
—Pastor —ela disse. Sua voz era suave, quase um sussurro.
Ela se virou para mim. O suéter vermelho de tricô fino grudava no torso dela como uma segunda pele, delineando cada curva, cada sobe e desce da respiração. Os peitos, fartos e firmes, pareciam querer escapar do tecido elástico. E então tinha o rosto dela. Aquela inocência que não pedia licença.
Fiquei paralisado, olhando pra ela. O narizinho arrebitado, aqueles lábios carnudos e vermelhos como uma fruta madura pronta pra ser mordida. Os olhos semicerrados, esquivos, me olhando de lado como se soubesse que eu tava devorando ela com o olhar e não soubesse onde enfiar a cara. Parecia uma colegial que tinha colocado os enfeites da mãe pra brincar de ser mulher, sem conseguir acreditar nisso de verdade.
—Você está atrasada —eu disse, tentando manter a voz firme, embora minha garganta estivesse seca.
—Eu precisava ter certeza de que ninguém mais estava aqui —respondeu ela, dando um passo à frente. O movimento fez a saia curta deslizar levemente, expondo mais da coxa nua acima da meia. A abertura lateral da saia deixava ver a curva da perna, longa e cheia, marcada pela postura em que se apoiava na mesa.
Cheguei mais perto. Não consegui evitar. O cheiro do perfume dela, algo doce e leve, se misturava com o aroma residual de incenso da igreja. Ela não recuou. Pelo contrário, apoiou os quadris na beirada da mesa de madeira, abrindo as pernas levemente, deixando o veludo preto do vestido esticar sobre as curvas.
—Faz muito tempo que a gente não vem aqui, Pastor —murmurou ela, apontando para a entrada do salão.
Balancei a cabeça negativamente. Virei, tranquei a maçaneta com a chave e voltei pra ela. Ela continuava ali, apoiada na mesa, expectante. O suéter vermelho realçava o branco da pele dela, a gargantilha preta apertando seu pescoço delicado.
Me posicionei atrás dela, minhas mãos encontraram a cintura, sentindo como o tecido fino do suéter se esticava ainda mais sob meu toque. Ela deixou a cabeça cair pra trás, apoiando-a no meu ombro, suspirando.
—Quanto eu senti sua falta —sussurrou.
Sem preâmbulo, levantei a saia. Não com grosseria, mas com a certeza de quem sabe exatamente o que quer. A meia-calça estalou de leve ao ser empurrada pra cima, revelando a pele lisinha das coxas dela. Ela se agarrou na beirada da mesa, os nós dos dedos brancos de tanta força, enquanto eu me posicionava entre as pernas abertas dela.
Foi rápido, intenso, carregado de todos aqueles encontros anteriores que a gente tinha acumulado como segredos pesados. O som da respiração entrecortada dela preenchia o silêncio da sala vazia. Cada vez que ela virava a cabeça, aqueles cílios longos roçando a bochecha, ela parecia mais vulnerável, mais dela.
Quando terminamos, ficamos assim por um momento, respirando juntos na penumbra da sala, antes que soassem os primeiros passos dos fiéis entrando para a Ceia de amor. Ela arrumou o cabelo, abaixou a saia com cuidado, e colocou o sorriso de sempre, aquele de menina boa, bem na hora que abri a porta para dar as boas-vindas à congregação.
A gente arrumou o cabelo com as mãos tremendo, mas já não era por nervosismo, e sim pela adrenalina que sobrava. Ela ajeitou o suéter vermelho, cobrindo as marcas invisíveis dos meus dedos na cintura dela, e passou a mão pelo cabelo castanho, devolvendo aquele ar descontraído de sempre. Ela me olhou da mesa; os olhos já não eram de uma cordeirinha assustada, mas de quem acabou de compartilhar um segredo que só nós dois saberíamos.
Quando abri a porta e entramos na sala cheia de luzes e risos falsos, ela sentou na primeira fila, perfeita, impecável. Eu subi ao púlpito, peguei o microfone e comecei meu sermão sobre a pureza do coração, como fazia toda semana diante dos garotos do Timóteos. Enquanto falava, abaixei o olhar por um segundo. Ela estava ali, sorrindo com aquela inocência de papel de seda, sem parar de me olhar. E naquele instante, entre o murmúrio da congregação da Casa Rocha e o brilho dos olhos semicerrados dela, soubemos que aquilo não era só mais um encontro. Era a nossa vida secreta, o nosso pecado favorito, e estávamos perfeitamentecômodosnele.
Mas eu sabia onde estava enterrado o corpo — ou melhor dizendo, as almas — da minha infidelidade.Ajustei minha gravata preta na frente do espelho do corredor. O relógio marcava 8:45 da noite. O evento começaria às nove. Eu tinha quinze minutos. Quinze minutos para respirar antes de fingir que minhas mãos não tremiam só de pensar nela.
Ela estava lá. No salão principal, antes de a congregação chegar, procurando talvez um canto tranquilo ou simplesmente evitando o burburinho. Eu a vi entrar.
Ela usava aquele vestido preto que parecia feito para pecar. Não era um vestido qualquer; era uma declaração de guerra contra minha toga eclesiástica. As meias-calças de trama preta cobriam suas pernas até a cintura, semitransparentes, deixando adivinhar a carne pálida por baixo, um contraste que me deixava louco. Mas foi o que vi quando ela se aproximou da mesa central, a de madeira escura onde costumávamos deixar as oferendas, que parou meu coração.
—Pastor —ela disse. Sua voz era suave, quase um sussurro.
Ela se virou para mim. O suéter vermelho de tricô fino grudava no torso dela como uma segunda pele, delineando cada curva, cada sobe e desce da respiração. Os peitos, fartos e firmes, pareciam querer escapar do tecido elástico. E então tinha o rosto dela. Aquela inocência que não pedia licença.
Fiquei paralisado, olhando pra ela. O narizinho arrebitado, aqueles lábios carnudos e vermelhos como uma fruta madura pronta pra ser mordida. Os olhos semicerrados, esquivos, me olhando de lado como se soubesse que eu tava devorando ela com o olhar e não soubesse onde enfiar a cara. Parecia uma colegial que tinha colocado os enfeites da mãe pra brincar de ser mulher, sem conseguir acreditar nisso de verdade.—Você está atrasada —eu disse, tentando manter a voz firme, embora minha garganta estivesse seca.—Eu precisava ter certeza de que ninguém mais estava aqui —respondeu ela, dando um passo à frente. O movimento fez a saia curta deslizar levemente, expondo mais da coxa nua acima da meia. A abertura lateral da saia deixava ver a curva da perna, longa e cheia, marcada pela postura em que se apoiava na mesa.
Cheguei mais perto. Não consegui evitar. O cheiro do perfume dela, algo doce e leve, se misturava com o aroma residual de incenso da igreja. Ela não recuou. Pelo contrário, apoiou os quadris na beirada da mesa de madeira, abrindo as pernas levemente, deixando o veludo preto do vestido esticar sobre as curvas.
—Faz muito tempo que a gente não vem aqui, Pastor —murmurou ela, apontando para a entrada do salão.Balancei a cabeça negativamente. Virei, tranquei a maçaneta com a chave e voltei pra ela. Ela continuava ali, apoiada na mesa, expectante. O suéter vermelho realçava o branco da pele dela, a gargantilha preta apertando seu pescoço delicado.
Me posicionei atrás dela, minhas mãos encontraram a cintura, sentindo como o tecido fino do suéter se esticava ainda mais sob meu toque. Ela deixou a cabeça cair pra trás, apoiando-a no meu ombro, suspirando.
—Quanto eu senti sua falta —sussurrou.Sem preâmbulo, levantei a saia. Não com grosseria, mas com a certeza de quem sabe exatamente o que quer. A meia-calça estalou de leve ao ser empurrada pra cima, revelando a pele lisinha das coxas dela. Ela se agarrou na beirada da mesa, os nós dos dedos brancos de tanta força, enquanto eu me posicionava entre as pernas abertas dela.
Foi rápido, intenso, carregado de todos aqueles encontros anteriores que a gente tinha acumulado como segredos pesados. O som da respiração entrecortada dela preenchia o silêncio da sala vazia. Cada vez que ela virava a cabeça, aqueles cílios longos roçando a bochecha, ela parecia mais vulnerável, mais dela.
Quando terminamos, ficamos assim por um momento, respirando juntos na penumbra da sala, antes que soassem os primeiros passos dos fiéis entrando para a Ceia de amor. Ela arrumou o cabelo, abaixou a saia com cuidado, e colocou o sorriso de sempre, aquele de menina boa, bem na hora que abri a porta para dar as boas-vindas à congregação.A gente arrumou o cabelo com as mãos tremendo, mas já não era por nervosismo, e sim pela adrenalina que sobrava. Ela ajeitou o suéter vermelho, cobrindo as marcas invisíveis dos meus dedos na cintura dela, e passou a mão pelo cabelo castanho, devolvendo aquele ar descontraído de sempre. Ela me olhou da mesa; os olhos já não eram de uma cordeirinha assustada, mas de quem acabou de compartilhar um segredo que só nós dois saberíamos.Quando abri a porta e entramos na sala cheia de luzes e risos falsos, ela sentou na primeira fila, perfeita, impecável. Eu subi ao púlpito, peguei o microfone e comecei meu sermão sobre a pureza do coração, como fazia toda semana diante dos garotos do Timóteos. Enquanto falava, abaixei o olhar por um segundo. Ela estava ali, sorrindo com aquela inocência de papel de seda, sem parar de me olhar. E naquele instante, entre o murmúrio da congregação da Casa Rocha e o brilho dos olhos semicerrados dela, soubemos que aquilo não era só mais um encontro. Era a nossa vida secreta, o nosso pecado favorito, e estávamos perfeitamentecômodosnele.
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