Señores culos

Grande a caverna... tem que ter um "dragão" bem grande pra encher ela...

Senhoras e senhores, é uma honra imensa para este humilde servo do pornô poder mostrar essas fotos. São bundas tremendas, mais que boas bundas, são senhores bundas, com o perdão das bundas.

Tão lindas são as bundas, que grandes poetas escreveram versos esforçados para elas:

Escuro e franzido como um cravo violeta
respira, timidamente oculto sob o musgo;
o licor do amor ainda o umedece
e escorre pela leve curva das nádegas.

Filamentos parecidos com lágrimas de porra
choram diante do sopro funesto que os arrasta
por entre pedregulhos de adubos argilosos
em direção à encosta que os reclamava.

Muitas vezes minha boca se acopla à sua ventosa
e ali minha alma, do coito material invejosa,
cavou sua lágrima feroz, seu ninho de soluços.

É o anel extasiado e a flauta mimosa,
tubo por onde desce o celestial confete,
Canaã feminino de umidades nascentes.

Duas gatinhas nos deliciam com uma paisagem de raba

Em "A Lentidão", Kundera dedica várias páginas para refletir sobre a bunda e seu lugar na literatura:

"Depois se levantam e continuam o passeio. A lua cheia aparece por trás da folhagem. Vincent olha para Julie e, de repente, fica enfeitiçado: A luz branca deu à jovem a beleza de uma fada, uma beleza que o surpreende, beleza recente que ele nunca viu nela antes, beleza fina, frágil, casta, inacessível. E, de repente, sem nem saber como lhe veio à cabeça, ele imagina o olho da buceta dela. De repente, inesperadamente, essa imagem está ali e já não conseguirá se livrar dela.

Ah, o olho da buceta libertador! Graças a ele, o elegante de terno e colete (finalmente, finalmente!) desapareceu por completo. O que vários copos de uísque não conseguiram, um olho de buceta soube fazer em um segundo! Abraça Julie, beija ela, apalpa os peitos dela, contempla sua beleza delicada de fada e, enquanto isso, constantemente, imagina o olho da buceta dela. Tem uma vontade imensa de dizer pra ela: 'Tô pegando nas suas tetas, mas não penso em outra coisa senão no olho da sua buceta'. Mas não consegue, as palavras não saem da boca dele. Quanto mais pensa no olho da buceta, mais branca, transparente e angelical Julie fica, a ponto de ser impossível pra ele pronunciar essas palavras em voz alta.

Viram os detalhes da tatuagem?

E transcrevo também um fragmento do poema de Apollinaire que fala da porta que vem ao caso (não é a melhor tradução, acho, mas não encontrei outra na internet).

Oitava porta da grande beleza do meu amor
... mas meu amor encontrará ali um templo
e depois de ter ensanguentado o átrio onde vigia o encantador
monstro da inocência
descobrirei e farei jorrar o mais ardente gêiser do mundo
oh meu amor Madeleine minha
sou já o dono da tua oitava porta
E tua nona porta ainda mais misteriosa
que se abre entre duas montanhas de pérolas
tua mais misteriosa ainda que as outras
Portas dos feitiços dos quais não ousamos falar...

Ela era gordinha, baixinha, peituda e morava em Nova York. Além disso, era terrivelmente distraída. Reparem nisso porque é importante pra história. Fazia um calor infernal e úmido. A baixinha trotava pelas ruas sem calcinha. Mas não por putaria, e sim por causa do calor. Esqueci de dizer que tinha uma

Desses. As nádegas dela, sem a amarração firme, sem a barreira da calcinha, balançavam que era uma delícia. Ver um

Assim, bem empinadinho e que não é da gente, causa uma agonia no espírito. Era tipo o

movediço de Tandil. Também não tava de sutiã, mas porque tinha esquecido de colocar. A cada passada (nesse sentido era uma SS), os peitos dela vibravam pra direita e esquerda, pra cima e pra baixo. Ela entrou no metrô com a intenção de descer em tal ou qual lugar. Abriu *A Terra Desolada*, do T. S. Eliot, na página 14 e começou a ler apaixonadamente. Depois de milhares de minutos, notou, muito estranhada, que no metrô cada vez tinha menos brancos e mais negros. No final, só tinham negros e ela era a única branca. Tavam na rua 99 Oeste ou mais (nem sei). Era o Harlem. Desesperada e se mijando de medo, desceu. Queria achar um táxi que tirasse ela dali. Mas não tinha táxi. Só três negros lindos, de pica comprida pra caralho, que humilharam ela racialmente. «Essa branqueta quem mandou foi o Papai Noel», disse um. «Que panetone cheio de confete!», declarou outro enquanto passava a mão nela por trás, movendo a mão de baixo pra cima. Ela se soltou, indignada. «Vamos sodomizar ela, brothers», proclamou o terceiro, de forma definitiva.

A baixinha, com um gemidinho de angústia, conseguiu se jogar dentro de um táxi providencial.

Já na rua dela, teve que andar vários metros antes de entrar no prédio. Rondando por ali, tinha três zé droguinha entediados pra caralho, equipados com seringas descartáveis recicladas várias vezes. «Que gostosa»

«Pra furar ele», disse um. «Vamo meter o HIV nele pra dar positivo nos exames», falou outro. «Rápido, que ele não escapa», proclamou sabiamente o terceiro e se jogaram louquíssimos, girando seringas como lanceiros de Bengala. Ela tentou pegar as chaves, embora soubesse que não ia ter tempo de abrir. Mas deu sorte que naquele exato momento uma velha saía do prédio. Com um tapa, ela afastou a velha, entrou e fechou a porta. A velha ficou do lado de fora com os aidéticos, mas acho que não aconteceu nada com ela porque não era o tipo deles.

A baixinha peituda e bunduda entrou no elevador ofegando de medo. Já no apartamento dela, suspirou aliviadíssima, se achando a salvo. Grande foi o erro dela, porque colado no teto esperava o verme máximo da própria vida. O monstro adorava as gordinhas de peitão. Eram as preferidas dele. De um pulo, caiu no chão perto da porta, fazendo plop. Na real, bem que podia ter caído em cima dela e estuprado ali mesmo sem falta, mas antes queria brincar um pouco com ela por questões de sadismo. Ao ver um ser tão horrível, que bloqueava a saída, a gordinha tropeçou sem jeito. Sabia que dessa vez tinha perdido. Ela se mexia um pouquinho pra esquerda e o verme corria atrás até lá. Ela, choramingando, se movia pra direita e ele, quase com carinho, tipo com amor, bloqueava ela. Nem tentou gritar porque sabia que era inútil. Aquele lugar era cheio de drogados e cornos. O drogado espera o traficante e o corno só se preocupa com as trepadas da mulher, então ninguém ia ligar pra ela.

O verme máximo da própria vida foi encurralando ela. Num certo momento, a gordinha bateu na cama dela e meio que se deitou nela. Momento muito esperado pelo bicho, que pulou em cima dela. A peituda gemeu docemente. Se deixou fazer sem resistir, quase morta de nojo. O verme, com uma sugada, arrancou as roupas dela e engoliu. Depois que a deixou pelada, completamente nua e à mercê dele, esticou dois pseudópodes em forma de ventosas. Com eles, começou a chupar os peitos dela: primeiro um, depois o outro, alternadamente. Fazia slurp, slurp. Aquilo era nojento e erótico ao mesmo tempo. Já toda babada, um terceiro pseudópode se enfiou fundo na buceta dela. Mas aquele falo não era um operador lacaniano (ou era); não era propriamente uma rola: era uma máquina de vácuo que, enquanto entrava e saía, esvaziava de ar a intimidade do útero pra depois insuflar líquidos mornos. Assim, uma vez e outra. Dois novos pseudópodes se meteram na boca dela e no cu. A gordinha, já totalmente entregue, começou a gozar. Que jeito tinha, se ela tinha perdido, a putinha (distraída e histérica)? O pseudópode do cu inchava ao entrar e murchava ao sair. Um, dois, três orgasmos, fomos bem. No quarto, a baixinha pediu água. «Chega, você vai me matar.» «Se fode.» Quando ela desmaiava, ele a trazia de volta à consciência. No orgasmo número catorze, ela teve uma parada cardíaca. «Tô morta. Confissão!», como nas peças de Lope de Vega.
Depois de comer tudo que tinha na geladeira e tomar um banho, o verme máximo da própria vida foi embora.

Agora sim, as outras.